5h - Acordo com os pezinhos dela me pisoteando e aquela vozinha que atravessa meu sonho: "mamãe, tetê".

6h - Ela já terminou de tomar a mamadeira e eu estou há uns 20 ou 30 minutos balançando, no colo, aqueles 12 kilos que fazem meia hora se tornar meio dia!

6h05 - Eu desisto de tentar e ela desiste de dormir.

6h40 - Eu saio do chuveiro e ela ainda está brincando com a vovó - sim, ela acordou a vovó e a fez sentar-se no chão pra brincar às 6h30 da manhã!

9h - Estamos à caminho do consultório da pediatra.

9h45 - Saímos do consultório com uma nova alergia à leite de vaca, um ouvido inflamado, uma rinite genéticamente comprovada e uma receita médica provocativa.

10h - Eu saio da farmácia sem um puto na carteira e menos alguns putos na conta do banco. Mas com uma sacolinha generosa, de caixinhas coloridas e de tamanhos diferentes.

10h30 - Recebo ligação do escritório sobre qualquer coisa que por acaso lembrei o que era.

11h - Ainda estou parada em frente à porta, tentando fazê-la entender, sem chorar, que precisa me devolver a bolsa porque "a mamãe precisa (muito) trabalhar".

11h01 - Meu pai me entrega uma correspondência. Um envelopinho sem vergonha com muitos selos coloridos. Boa coisa não é!

11h15 - Tomo meu calmante, guardo o envelope na bolsa e repito pra mim mesma "no ônibus eu leio e do lado de fora, na rua, não vai parecer tão ruim quanto agora".

12h - Dentro do ônibus a moça ao lado arregala os dois olhos e deixa a apostila sobre o corpo humano que estava estudando de lado para tentar ver o que aquele envelope cheio de selos significa.

12h01 - Eu leio os pensamentos da moça ao meu lado: "Ordem judicial. Xiiii, tu tá ferrada".

12h03 - Eu rio sozinha. "Boba, documento EXTRAjudicial, ainda não chegou a minha hora".

12h10 - Já fechei o envelope e guardei na bolsa de novo. Mas neste momento pode-se contar todos os pelos do meu corpo, pois todos estão arrepiados.

12h40 - Sento na minha mesa, no meu trabalho e olho pra frente. "Tudo bem xuxu?". "Não". E choro.

Bastaria por uma semana, mas foi um recorte do meu dia.
Agora um papel me define. Um papel diz que estou usando minha filha de maneira egoísta, como objeto de barganha para chamar a atenção e minhas atitudes com ela são tempestivas.

Sim, porque afinal de contas quem decidiu me proibir de falar sobre ela com você foi... ops, foi você mesmo!
Quem decidiu que ela não precisa de pensão foi... ops, você de novo!
Quem virou as costas quando chamado para falar sobre a rotina da escola e a idéia de mudar para uma melhor foi... ops, você mais uma vez!
Quem disse que herança é relativo e ela vai ter o dela de acordo com os próprios esforços pois pais não estão aqui para garantir nada foi... espantoso... você!

Neste caso, sou obrigada a concordar. Minhas atitudes são tempestivas. Pois se precisar, crio uma tempestade com a força de um sopro pra mover as montanhas necessárias pelo bem da minha filha. Se achar que devo, serei egoísta, sim. Ficarei com ela só pra mim sempre que pensar que comigo ela estará melhor. E, sim, assinarei quantas ordens judiciais forem necessárias se isso garantir que ninguém fará mal algum a ela ou sequer terá a chance de magoá-la.

Sou mãe, sim senhor!
E digo mais, só para constar:
O NOME DELA É ELIS! (GRITANDO) ELIS!
Você escolheu o nome, lembra? Então pelo menos tenha a decência de escrever o nome dela direito.

Elias... é a puta que te pariu!